Живя в Испании уже какое-то время, меня довольно часто посещают мысли о том, что тут другое отношение к людям, жизни в целом и к детям в частности и что мне безумно нравится жить в Испании с детьми.

Возила на днях младшего в поликлинику на прививку, и мне за одно утро окружающие раз 20 сказали “транкила” – ничего страшного, все нормально.

И в такие моменты я чувствую себя солдатом, вернувшимся с войны с посттравматическим расстройством, когда все вокруг нормальные, а у меня в голове все еще война, все еще стреляют. Сейчас попробую сформулировать словами сложные чувства.

Я только-только начинаю осознавать, что мне не надо испытывать чувство вины перед окружающими из-за того, что мой ребенок причиняет им дискомфорт. Потому что мой ребёнок имеет также же право находиться там и вести себя как ребёнок. Что это нормально, когда ребенку не нравится осмотр педиатра, нормально, что он хочет бегать и не хочет сидеть в очереди. Что принесенным автокреслом я никому не мешаю. Что я имею право находиться с ребенком в этой больнице и делать в ней то, для чего, собственно, эта больница и предназначена.

Уже выходим с прививки и идем мимо больничного кафе (которое прямо как ресторан). В голове мысль, что как же хочется кофе, но мелкий опять будет бегать, всем мешать, а у меня автокресло еще и две куртки сверху навалены, и вот я уже начинаю проходить мимо. Стоп! Я же в Испании! Я могу ходить в кафе с ребенком и он там может делать, что угодно, и даже грудь ему можно дать прямо там, окружающие еще спасибо скажут за это.

Едем в такси и под конец у сына терпение заканчивается и он начинает рыдать и вылазить из автокресла. Таксист, пожилой мужчина-испанец, охает, улыбается, пытается развеселить мальчика, который уже вошел в образ ) Мне мучительно стыдно, я даю деньги и стараюсь поскорее вытащить ребенка из машины (и сумку, и куртку и автокресло), а таксист делает круглые глаза и говорит “Транкила! Я тебе сейчас помогу” и правда помогает. За нами стоят уже три машины и спокойно ждут, пока мы разберемся с вещами и наконец-то выйдем.

Идем уже домой, поднимаемся по лестнице, и кажется, что все уже закончилось. Но нет, мелкий разбегается и со всего размаху руками бьет в двери соседки. У меня все холодеет внутри, я ору что так нельзя, пытаюсь тащить его домой (вместе с автокреслом, ага). И тут открывает дверь Кончита. Говорит “Чего это ты, не даешь моему маленькому дружочку заглянуть в гости”. И ведет его к себе домой, забалтывает, дает поглазеть на работающий робот – пылесос, а потом ведет его к нам домой, пока я тащусь за ними с проклятым автокреслом.

И я все жду, когда же наступит тот момент, когда я перестану стрессовать просто выйдя из дому, когда я забуду всех этих бабушек, соседей стучащих по батарее, педиатров, тёток в очередях. Умом я уже все понимаю, но все ещё жду , когда Транкила! Нопасанада будут в крови, а не только в голове.